Do interior de suas faltas de seus olhos de seus ossos

                                            Com uma mala desbotada de fotografias

A mulher é nova e tem dois filhos

O primeiro chora               o outro morre

Todo dia é a mesma coisa     tento  amenidades                    

                                                                      E digo que lançarei um livro

A mulher sorrir um sorriso sem dentes                   e mostra o decote

Chamar-se-á Ode Triste para Amores Inacabados

                                            O que é isto?

Isto é o que você traz entre os seios e a alma forte

                                                 A mulher chora  

Congratula-se com vagabundos, gestores e poetas

                                      À noite reunidos somos todos iguais

               Trazemos parte do veneno do mundo e muita sede

                       Esperamos que a mulher nos console

                                       Alguns menos fatídicos

                                    Outros mais  aristocráticos

Desses não se aproveitam sentinelas nem acordos

                                Sabem por que vieram e exigem rapidez

Amanhã haverá festa e o segundo filho não mais existirá

A mulher na cadeira sentada à meia noite é a mesma criança que nasce sem pelos

                                      Sem louças

Sem nada                                                       

A mulher que clama por Reais nos bancos de cobranças

                                   Nada de real há nos tumores de suas pernas fáceis

                    Nada de concreto guarda a vagina que alimenta o sonho de um orgasmo

Pela manhã nas pontas entremeadas de cigarros a crônica dos urubus na paisagem Sonda corações que se arrastam

E um jornal sem folhas faz da mulher sua última página em vermelho sangue

(...)

A mulher que a vida verteu em seus longos e pontiagudos saques de amor e medo

A mulher que estava ali bem ali nos cabarés de suas saias apontando seus lamentos para um bolso imundo.

1997